11/7/08
10/7/08
La calle Avignon se encontraba colmada de bullicio; de entre todos los lugares, países y rincones que la formaban sólo uno mantenía la asepsis frente a todo. Quienes pasaban frente al lugar, donde estaba ELLA, la mayoría de la gente acallaba sus voces y avanzaba en silencio.
Era un portal triste, rozando la melancolía de un tiempo ya abandonado por el mundo. Y aunque al observarlo te inundaba de hermosura, tristeza era la suma de sensaciones. A menudo se distinguía una forma alta y lánguida a través del escamoso cristal amarillento, que formaba parte del perenne portal de madera y pintura escamotada.
Carmela era su inquilina. Una mujer que tiempos atrás fue una esbelta modelo y posteriormente una modista de cierto éxito hasta que los vicios y el reconocimiento la llevaron al estrellato más patético. Fue mártir de su adicción a la cocaína y asesina de sus sinapsis con el mundo. Habiendo perdido su percepción de lo veraz, comenzó a vivir según su realidad.
Se la comenzó a ver noctambulando de bar en bar, recolectando imaginaria aguamiel. Siempre con sus discretos pechos descubiertos y sus costillas ciñendo cintura. Poco a poco y tras un intento de violación, la gente del barrio la empezó a estimar y la bautizaron dulcemente con un cruel mote. Desde entonces siempre se la puede encontrar coqueteando con las barras de los bares, con imaginarios amantes y galanes.
Y cuando el sol comienza a ganar la batalla a la oscuridad, siempre se la puede distinguir la quebrada forma tras el cristal, esperando a que la noche se deje caer sobre la calle. Y cuando al salir, oír decir a todo el mundo exclamando por lo bajo: “Mira, la frik d’Avignon”.
Primera ilustración Francina Ruana
Texto Fhilipp Navarro
Segunda ilustración María Colomo
¿Limón, limón, naranja o limón?
Sufre el tormento de un mal amor.
Vació y momento gran complemento…
La noche esta marchándose ya.
Primera ilustración Nuria Zaragoza
Texto Diana Virviescas
Segunda ilustración Fhilipp Navarro
"He visto organismos anaerobios
en oficina sin aire con burbujas de lípidos vivos
y las fangosas comunidades de microbios
que se reproducen con la dureza antiquísima de la partición
luego medusas primigenias no muy lejos del lodo
con bocas tan antiguas
que no conocen la lengua para pronunciarse
y al fin el primer homínido
canal vertebral estrecho
tórax delgado
señales nerviosas tan limitadas que no hay control de la respiración
para decir yo mismo
estúpido bipedismo por el que abandonamos la mirada de la tierra
arduos instrumentales líticos
que nos hicieron pulimentar para siempre
con lo felices que éramos cuando la carroña
después el idioma por el que nos fuimos hablando y hablando
a repoblar las partes más distintas del planeta
hasta ahora en que la paleontología es un invento tan bien pulimentado
con departamento de humanidades primer piso quinta puerta
donde se especula la historia de lo que éramos
con el prejuicio insalvable de lo que somos"
Maria Eloy-García
Primera ilustración Belén Sanz
Texto Cristina Úbeda (María Eloy-García)
Segunda ilustración Jorge Caballero
8/7/08
6/7/08
Tres días navegando y nada. La mitad de la tripulación ha sucumbido ante el odio de este mar y otros tantos han sido poseídos por la codicia. Como capitán he fracasado y sólo he podido atrincherarme en el puente de mando, desvalido. Las historias de riquezas y vida eterna no son suficientes para ayudarme a enfrentar el calvario que me espera, que nos espera… Aún recuerdo la voz de ese viejo bastardo que por tres doblones de oro me dio este desdichado mapa.
La puerta está cediendo. Los golpes son atronadores. Mis hombres, ya no son míos. Ya no son hombres. Han entrado y mis palabras no alcanzarán a describir su inhumanidad…
Vamos a la deriva.
Primera ilustración Jose Antonio
Texto Fhilipp Navarro
Segunda ilustración Inés Sanchez
4/7/08
"No sé cómo decirte que mi voz te busca
y la atención comienza a florecer,
cuando sucede una noche
espléndida y colosal.
No sé qué decir, cuando lejanamente tus muñecas
se llenan de un brillo luminoso
y te estremeces como un pensamiento íntimo.
Cuando, iniciado en el campo,
el centeno inmaduro se ondula tocado
por el presentir de un tiempo distante,
y en la tierra crecida los hombres entonan una vendimia
- yo no sé cómo decirte que cientos de ideas,
dentro de mí, te buscan.
Cuando las hojas de la melancolía arremeten contra los astros
al lado del espacio y el corazón es una semilla inventada
en su fondo oscuro y en su huracán diario,
tú arrebatas los caminos de mi soledad
como si toda la casa ardiese descansando en la noche.
- Y entonces no sé qué decir
junto a la taza de piedra de tu silencio tan joven.
Cuando los niños despiertan sobrecogidos en la luna
de donde caen a veces en medio del tiempo
- no sé cómo decirte que la pureza,
dentro de mí, te busca.
Durante la primavera entera aprendo
los tréboles, el agua sobrenatural, el leve y abstracto
correr del espacio -
y pienso que voy a decir algo con sentido,
pero cuando la sombra cae de la ávida curva
de mis labios, siento que me faltan
un girasol, una piedra, un ave - cualquier cosa extraordinaria.
Porque no sé cómo decirte sin milagros
que dentro de mí está el sol, el fruto,
el niño, el agua, el dios, la leche, la madre,
el amor,
que te buscan..."
Herberto Helder
Primera ilustración Ana Yael
Texto Chia Beloto (Herberto Helder)
Segunda ilustración Jose Antonio
1/7/08
Hoy se me sentó alguien delante en el metro que me resultaba tan familiar...
Primera ilustración Mariona Mas
Texto Luci Gutiérrez
Segunda ilustración Diana Virviescas